Sem

A perspectiva falha a memória, não mais:glória

Não tenho mais, me sinto sem... 

Você, assim, tão longe.

Fim: da história?

Roendo as unhas de agonia, por nada conseguir fazer

Sentindo a loucura, que perpassa a sanidade, com facilidade

Folheando e passando, por livros e xícaras

As cinzas do clichê, passam a ser démodé.

Não quero saber do futuro, porque tu não existe

E agora? Apertos de mãos, e palmas

Fim do 1° ato, trocamos a máscara

Não é pra 2ª pessoa do singular.

A sopa, celeuma, ou seja lá o que for isso;

As massas não sabem o que querem 

No final, somos um só panorama, visto por pombos e gaivotas

No final, escambo se chama troca. 

Com a noção, desregulada, poesia fraca, desenfreada

Inspiração, um ato de consumação

No qual a rima ilude bravamente os leitores incautos 

Acabando com maços e com laços, aqui vou eu, o desajustado, ateu. 

Peregrinando, tentando encontrar, um lugar pra se salvar

Quebrando corações e versos simplistas demais pra você

E que mesmo assim, não consegue entender

Parabéns, você acaba de me derrubar. 

Só de escrever assim, me sinto bem, menos impuro

Deveria ter jurado menos, eu juro

Só rimando pra preencher, assim como o vazio de meu ser

Cheio de buracos e marcas de amores clichês.

Altruísta por essência, hipócrita por necessidade

Capitalista por definição, anarquista por vontade

Ambientalista por força maior, sedado por patologia

Diagnosticado por esquizofrenia, consumista por epidemia.

Sou eu, ou nós, ou vós

Venha ao nosso reino, senhor, ou seu algoz

Sem motivo, sem paradoxo, causa ou efeito, proporção ou medida

Sem...

Guilherme Pollaco